La grande tigre buona

Quotidianamente cerco qualche riga di scritto da chi possiede l’umanità di intimità superflue. Paginette di uomini e donne che abbiano l’animo di restare a fianco della loro sostanziale insignificanza.

Io temo che la tendenza delle parole sia esclusivamente di spingersi col suono fino alla loro pronuncia impeccabile per ritirarsi in un soffio nel silenzio. I loro echi dopo che ho letto mi restano in mente come relitti di grattacieli tra le macerie di una guerra civile che è una brace bruciante sotto le ceneri delle attuali democrazie.

Leggo e rileggo appassionatamente le frasi amiche che mi tolgono la disperazione di una solitudine ininterrotta. Allora penso che la parte da recitare per ciascuno è un monologo che viene dalla terra erbosa. Un vortice di sabbia che si genera da una duna.

Leggo sul foglio di neve le linee scure di scritto che si alzano lungo l’intonaco delle pareti della mia casa come graffi di tigri preistoriche lungo la crosta d’alberi millenari. Parlo di tigri – non è una metafora – perché il primo anno della vita è rimasto uguale dall’origine della nostra specie. E le tigri coi denti a sciabola sono tutt’ora tra di noi.

Non è una metafora neanche che io mi aggiro assonnato nei bar. Senza linguaggio i volti degli altri mi si schiudono misteriosi mentre il sonno evapora via da me provenendo dall’umido irrespirabile delle foreste di neuroni nella caverna della mia testa.

In un tintinnare di bacche un pianista ribatte sui tasti le note di uno spartito. Il pensiero di verde tropicale è fumo e profumo e lo posso sentire che si addensa in goccioline che formano ricami di sensazioni e frammenti di parole.

Sono, alla base precosciente del pensiero, le pietre bianche piane dove mettere i piedi per traversare il fiume. Reperti di geometria umana che definiamo ‘gli universali’. Sono legno terra e vapore. E la grande tigre buona che ha perduto tutta la propria ferocia – che dicevano fosse indispensabile per sopravvivere – sono io.